Warum zwei Menschen dasselbe erleben können - und trotzdem in völlig verschiedenen Realitäten leben.

Von Regine Rauin | Wenn Räume Geschichten erzählen

 

Zwei Menschen können im selben Raum stehen, denselben Menschen ansehen und exakt dasselbe Gespräch hören - und trotzdem anschließend nach Hause gehen und überzeugt sein, dass etwas völlig anderes passiert ist.

Der eine fand den neuen Nachbarn sympathisch.

Der andere dachte: Interessant. Warum lügt der?

Der eine sah eine ausgelassene Party.

Der andere bemerkte bereits beim dritten Glas Wein, wer mit wem eigentlich nicht sprechen wollte.

Und beide halten ihre Einschätzung selbstverständlich für die Realität.

Das ist das Faszinierende daran, Mensch zu sein.

Und gelegentlich auch ausgesprochen lästig.

Denn Dein Gehirn hat nämlich keine Lust, jeden Morgen die gesamte Welt neu zu berechnen. Es wäre schlicht zu anstrengend. Also nimmt es, was bereits vorhanden ist: Erfahrungen, Erinnerungen, Erwartungen, Gefühle, Gewohnheiten – und baut daraus eine ziemlich brauchbare Bedienungsanleitung für das Leben.

Das Problem?

Diese Bedienungsanleitung ist Deine. Nicht die Realität.

Stell Dir zwei Menschen vor

Nennen wir die erste Person einmal Thomas.

Thomas hat sein Leben ziemlich klassisch absolviert.

Schule. Ausbildung. Beruf. Beziehung. Hochzeit. Haus. Kinder. Familienurlaub. Vielleicht irgendwann ein Hund, dessen emotionale Bedürfnisse inzwischen wichtiger sind als die eigenen.

Thomas hat gelernt, Verantwortung zu übernehmen.

Er weiß, wie man einen Kredit abbezahlt, einen Kindergeburtstag organisiert und einen Handwerker daran erinnert, dass man seit drei Wochen auf die Rechnung wartet.

Seine Welt ist nicht langweilig.

Sie ist nur relativ vorhersehbar.

Und dann gibt es Lisa.

Lisa hat jahrelang in Kneipen gearbeitet.

Nicht in einer hübschen Weinbar mit handbeschrifteter Kreidetafel und Menschen, die „Botanical“ sagen, wenn sie Gin meinen.

Nein.

Lisa kennt die andere Seite des gesellschaftlichen Buffets.

Sie hat Prostituierte bedient. Betrunkene. Verzweifelte. Großmäulige. Menschen, die gerade ihre Ehe beendet haben. Menschen, die behaupteten, sie würden ihre Ehe niemals beenden. Menschen, die sich gegenseitig anschrieen und fünf Minuten später küssten.

Sie hat erlebt, wie Leute plötzlich von der Polizei abgeholt wurden.

Sie hat jemandem ihr Auto geliehen und später erfahren, dass damit Dinge transportiert wurden, von denen sie wirklich lieber nichts gewusst hätte.

Sie hat Menschen in ihren besten und schlechtesten fünf Minuten erlebt.

Und sie hat gelernt, innerhalb kürzester Zeit zu erkennen, ob jemand gerade einen Kaffee braucht, einen Schnaps, eine Umarmung oder besser drei Meter Sicherheitsabstand.

Thomas und Lisa haben beide viel über Menschen gelernt.

Nur eben nicht dasselbe.

Thomas betritt einen Raum.

Er sieht zehn Menschen.

Lisa betritt denselben Raum.

Sie sieht ebenfalls zehn Menschen.

Aber ihr Gehirn beginnt möglicherweise mit einer anderen Inventur.

Wer beobachtet wen?

Wer sitzt so, dass er die Tür im Blick hat?

Wer redet zu laut?

Wer lächelt, ohne dass die Augen mitmachen?

Wer versucht gerade, jemanden zu beeindrucken?

Wer fühlt sich unwohl?

Wer hat bereits zu viel getrunken?

Wer wird gleich gehen?

Und wer wird vermutlich Ärger machen?

Lisa hat diese Fragen nicht studiert.

Sie hat sie gelebt.

Jahrelang.

Unser Gehirn ist nämlich kein neutraler Kameramann, der brav alles aufzeichnet, was vor seiner Linse passiert.

Es ist eher ein ziemlich eigenwilliger Cutter.

Es entscheidet, was wichtig ist.

Was bekannt ist.

Was gefährlich sein könnte.

Was interessant ist.

Und worauf es sich lohnt, überhaupt zu reagieren.

Erfahrungen verändern dabei nicht einfach unsere Erinnerungen. Sie beeinflussen auch, welche Muster wir später schneller erkennen und wie wir neue Situationen einordnen.

Das bedeutet nicht, dass Lisa automatisch Menschen besser einschätzen kann.

Das wäre viel zu einfach.

Vielleicht irrt sie sich sogar.

Aber sie verfügt über ein anderes Erfahrungsrepertoire.

Und deshalb sieht sie möglicherweise Dinge, die Thomas gar nicht bemerkt.

Thomas wiederum sieht Dinge, die Lisa vielleicht übersieht.

Denn auch seine Lebensgeschichte hat ihn trainiert.

Nur eben auf andere Weise.

Und jetzt kommt der wirklich interessante Teil.

Was passiert, wenn Thomas und Lisa sich kennenlernen?

Thomas sagt:

„Sehr sympathische Frau.“

Lisa sagt:

„Hm.“

Thomas:

„Was?“

Lisa:

„Nichts.“

Thomas:

„Du findest sie nicht sympathisch?“

Lisa:

„Doch. Aber sie erzählt eine Geschichte, bei der drei Details nicht zusammenpassen.“

Thomas schaut sie an.

„Welche drei?“

Lisa zuckt mit den Schultern.

„Egal.“

Und Thomas denkt vermutlich:

Diese Frau ist kompliziert.

Lisa denkt:

Der Mann hört wirklich nicht zu.

Beide gehen nach Hause.

Beide erzählen ihren Freunden von der Begegnung.

Und beide berichten die Wahrheit.

Ihre Wahrheit.

Das ist Deine persönliche Realität.

Nicht die Welt selbst.

Sondern die Welt, die Dein Gehirn aus dem macht, was Du bisher erlebt hast.

Wenn Du sehr viele Menschen kennengelernt hast, kann ein Fremder spannend sein.

Wenn Du häufig enttäuscht wurdest, kann derselbe Fremde zunächst verdächtig wirken.

Wenn Du gelernt hast, dass Konflikte gefährlich sind, wirst Du vielleicht schon bei einer kleinen Meinungsverschiedenheit innerlich die Notausgänge suchen.

Wenn Du gelernt hast, dass Konflikte dazugehören und Beziehungen trotzdem halten können, denkst Du vielleicht:

„Na endlich. Wir reden wenigstens über etwas.“

Das Ereignis ist dasselbe.

Die Bedeutung ist eine andere.

Und diese Bedeutung beeinflusst wiederum Dein Verhalten.

Du gehst auf Menschen zu.

Oder Du hältst Abstand.

Du probierst etwas aus.

Oder Du lässt es lieber.

Du sagst Ja.

Oder Du findest sehr überzeugende Gründe für ein Nein.

Und irgendwann entsteht daraus etwas, das sich ausgesprochen real anfühlt:

Dein Leben.

Deshalb können zwei Menschen dieselbe Welt bewohnen und trotzdem in völlig verschiedenen Welten leben.

Der eine sieht Möglichkeiten.

Der andere Risiken.

Der eine sieht einen Fremden.

Der andere eine potenzielle Freundschaft.

Der eine sieht ein altes Haus und denkt:

„Sanierungsbedürftig.“

Der andere sieht dasselbe Haus und denkt:

„Gott, was für eine Geschichte.“

Der eine sieht eine unordentliche Wohnung und denkt:

„Da müsste man dringend mal aufräumen.“

Der andere sieht eine Wohnung, in der seit zwanzig Jahren Dinge herumstehen, weil Wegwerfen sich für diesen Menschen nicht nach Ordnung, sondern nach Verlust anfühlt.

Und genau hier wird es für mich spannend.

Denn irgendwann bauen wir uns aus unserer inneren Welt eine äußere.

Deine Wohnung ist nicht neutral.

Sie ist auch nicht einfach die Summe Deiner Möbel.

Sie ist das Ergebnis von Entscheidungen.

Bewussten.

Unbewussten.

Aufgeschobenen.

Verteidigten.

Und manchmal ziemlich merkwürdigen.

Warum steht dieser Sessel genau dort?

Warum darf dieser Tisch niemals weg?

Warum besitzt jemand zwölf identische schwarze T-Shirts, aber keinen einzigen gemütlichen Platz zum Sitzen?

Warum ist die Wohnung perfekt für Gäste und völlig ungeeignet für den Menschen, der darin lebt?

Warum steht im Schlafzimmer seit fünf Jahren ein Karton, den niemand öffnet?

Warum ist der Esstisch immer leer?

Warum gibt es überall Rückzugsmöglichkeiten?

Warum gibt es überhaupt keine?

Warum muss alles ordentlich sein?

Warum darf nichts fertig aussehen?

Warum fühlt sich eine leere Wand für den einen befreiend und für den anderen beinahe bedrohlich an?

Das sind keine belanglosen Fragen.

Denn Deine Wohnung zeigt häufig nicht nur, was Du magst.

Sie zeigt, woran Du Dich gewöhnt hast.

Und Gewohnheit ist ein ausgesprochen raffinierter kleiner Betrüger.

Sie fühlt sich nämlich irgendwann wie Persönlichkeit an.

„Ich bin eben so.“

Wirklich?

Oder bist Du nur sehr gut darin geworden, so zu leben?

Das ist ein Unterschied.

Vielleicht bist Du der Mensch, der immer alles im Griff haben muss.

Vielleicht bist Du aber gar nicht von Natur aus kontrollierend.

Vielleicht hast Du irgendwann gelernt, dass Dinge nur dann sicher sind, wenn Du sie selbst kontrollierst.

Vielleicht liebst Du Deine minimalistische Wohnung tatsächlich.

Oder vielleicht hast Du irgendwann gelernt, dass wenig Besitz bedeutet, dass Dir auch weniger genommen werden kann.

Vielleicht liebst Du Dein Chaos.

Oder vielleicht fühlt sich Ordnung für Dich so ungewohnt an, dass Dein Nervensystem sie mit Langeweile verwechselt.

Und vielleicht hältst Du Dich für spontan, obwohl Du lediglich immer dieselben spontanen Dinge tust.

Auch das ist möglich.

Wir Menschen sind bemerkenswert kreativ darin, unsere Gewohnheiten für Charaktereigenschaften zu halten.

Und dann kommt ein neuer Mensch.

Das ist der Moment, in dem Deine persönliche Realität interessant wird.

Denn neue Menschen bringen etwas Unangenehmes mit:

Sie passen nicht automatisch in Dein bisheriges System.

Sie sprechen anders.

Sie denken anders.

Sie reagieren anders.

Sie wollen vielleicht Dinge, die Du nie wolltest.

Oder sie wollen genau das, was Du Dir nie erlaubt hast.

Und plötzlich steht da jemand vor Dir, der Deine bisherige Bedienungsanleitung nicht gelesen hat.

Was für eine Zumutung.

Vielleicht findest Du ihn faszinierend.

Vielleicht findest Du ihn anstrengend.

Vielleicht hältst Du ihn für arrogant.

Vielleicht hältst Du ihn für mutig.

Vielleicht ist er tatsächlich arrogant.

Vielleicht ist er tatsächlich mutig.

Vielleicht ist er beides.

Aber vielleicht ist die interessantere Frage:

Was genau in Dir entscheidet eigentlich darüber, was Du in ihm siehst?

Denn Offenheit bedeutet nicht, alles gut zu finden.

Offenheit bedeutet auch nicht, jeden Menschen nett zu finden.

Und schon gar nicht, sämtliche roten Flaggen als „interessante Farbakzente“ zu interpretieren.

Offenheit bedeutet vielleicht eher:

Ich bin bereit, meine erste Interpretation noch einmal zu überprüfen.

Das ist ein gewaltiger Unterschied.

„Der ist komisch.“

Kann bedeuten:

Der ist komisch.

Oder:

Der verhält sich anders, als ich es gewohnt bin.

Das eine ist ein Urteil.

Das andere ist eine Beobachtung.

Und irgendwo zwischen diesen beiden Sätzen liegt eine ziemlich große Tür.

Vielleicht ist das der Grund, warum Reisen so viel mit uns machen.

Nicht, weil Rom schöne Gebäude hat.

Nicht, weil irgendwo das Meer blauer ist.

Und auch nicht, weil man im Urlaub plötzlich einen Aperol in der Hand halten muss, als wäre das Bestandteil des europäischen Menschenrechts.

Sondern weil wir unsere gewohnte Welt verlassen.

Andere Häuser.

Andere Geräusche.

Andere Gerüche.

Andere Regeln.

Andere Menschen.

Andere Arten, den Tag zu verbringen.

Und plötzlich merkt unser Gehirn:

Ach. Es geht also auch anders.

Das ist eine der wertvollsten Erfahrungen überhaupt.

Denn sobald Du weißt, dass etwas anders funktionieren kann, verliert Deine bisherige Realität ihren Status als Naturgesetz.

Und genau deshalb interessiert mich die Wohnung so sehr.

Weil sie der Ort ist, an dem Deine persönliche Realität jeden Tag wieder auftaucht.

Sie erinnert Dich daran, wie Du lebst.

Was Du brauchst.

Was Du vermeidest.

Was Du festhältst.

Was Du kontrollierst.

Was Du Dir erlaubst.

Und manchmal auch daran, was Du längst verändert hast – während Deine Wohnung noch auf dem alten Stand geblieben ist.

Das ist der wirklich spannende Teil:

Du kannst Dich weiterentwickeln und trotzdem noch in einer Wohnung leben, die zu einer früheren Version von Dir gehört.

Dann sitzt Du vielleicht längst in einem neuen Leben.

Aber Deine Umgebung erzählt noch die alte Geschichte.

Vielleicht ist deshalb manchmal nicht die Frage:

„Was gefällt mir?“

Sondern:

„Welche Version von mir wird hier eigentlich gerade gefüttert?“

Die vorsichtige?

Die kontrollierende?

Die funktionierende?

Diejenige, die es allen recht machen will?

Diejenige, die sich versteckt?

Diejenige, die immer stark sein muss?

Oder vielleicht diejenige, die längst bereit wäre, etwas völlig anderes zu erleben?

Denn Deine Wohnung ist nicht nur ein Spiegel.

Sie kann auch eine Gewohnheitsmaschine sein.

Sie macht es Dir leicht, immer wieder dasselbe zu tun.

Dasselbe zu fühlen.

Dasselbe zu denken.

Dasselbe zu erwarten.

Und damit immer wieder dieselbe Realität zu erzeugen.

Du lebst nicht in der Realität.

Du lebst in der Version davon, die Dein Gehirn aus Deiner Geschichte gebaut hat.

Und das ist keine schlechte Nachricht.

Im Gegenteil.

Denn wenn Deine Realität nicht die einzige mögliche Realität ist, dann bedeutet das:

Du kannst anfangen, sie zu verändern.

Nicht indem Du Dir einredest, dass plötzlich alles wunderbar ist.

Nicht indem Du Deine Wohnung beige streichst und hoffst, dass dadurch Dein Leben spirituell aufgeräumter wird.

Und schon gar nicht, indem Du einfach alles wegwirfst, was Dich nervt.

Sondern indem Du beginnst, genauer hinzusehen.

Auf Deine Reaktionen.

Auf Deine Gewohnheiten.

Auf Deine Räume.

Auf die Dinge, die Du festhältst.

Auf die Dinge, die Du vermeidest.

Auf das, was Dir vertraut ist.

Und auf das, was Dich irritiert.

Denn manchmal ist genau dort, wo Du denkst:

„Das ist überhaupt nicht mein Ding.“

…eine ziemlich interessante Tür.

 

...und möglicherweise sogar der goldene Schlüssel.

Ich bin Regine Rauin alias Mystic Maveress.

Ich lese Räume wie andere Menschen Tarotkarten lesen.

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